Tu quoque mi fili

Nous ne sommes jamais aussi bien assassiné que par ses enfants. À ceux là même qui se sont fait en s'épaulant de votre personne.
Voir par dessus le mur ; je demandais à mon père de joindre ses mains et m'aidant de ce marche-pied improvisé, je me hissais, agrippant les hauteurs de l'obstacle.
Je m'élève.
Mes yeux s'asseyent sur le mur. Je découvre l'horizon de mon brillant et obscène avenir. Une contraction, une tension, je saute.
Je suis du bon côté, m'apercevant à peine que l'autre, mon père est resté derrière, aussi mort que mon amnésie est assumé. Il faut dire qu'il a tout fait pour l'assurance à l'oubli.
Le paradoxe est incompréhensible pourquoi cet homme qui me nourrissait ne voulait pas me laisser de place.
Déjà, dés mon plus jeune âge l'enjeu de l'amour nous avait séparé, pour ma mère se fût une féroce bataille. Ma seule admiration filiale calma notre discorde. Juste le temps d'une enfance car la métamorphose programme la mue, les menstrues, les poils !
Le fils devient père, la fille mère et les jeux de guerre à l'étalage des psychanalyses de comptoir nous libèrent.
Ma décision prise je tente, je pars.
Je demande au père de m'aider, il me propose la courte échelle.
J'aurai préféré la grande, la rouge, celle avec laquelle les pompiers vous sauvent.
Maman regrette que papa ne le soit pas. Ma mère adore les pompiers. Par contre elle n'aime pas que papa boive comme un pompier le jour de la Sainte Barbe.
Papa et maman savent que la vie n'est pas facile de ce côté du mur alors ils préfèrent vous donner un coup de mains.
Nous rêvons tous que l'autre côté est mieux jardiné.
En tous cas je le crois.
Là bas c'est plus bleu, c'est plus rose, c'est plus vert.
Je saute le mur, je retombe mal, je me foule la cheville. ça commence bien !
Je trouve le terrain très difficile à l'entretien.
De temps en temps je pense aux parents.